За полночь, когда пора спать, а ворох дел заставляет задерживаться у компа, в моей голове на фоне рутинных действий формируются тексты, которые не будут написаны. Так я держу в себе журнальные записи, слишком личные или ясные мне одному. Заметки о чувствах или ответы на вопросы, почему я не сканирую последние рисунки или не разбираю фотографии.
Думаю о Минске, об "Отрыве" в субботу, о том, что очень хочу послезавтра докупить пару тюбиков недостающих красок и достать из-за шкафа пылящийся с зимы холст. Написать что-то - осколок яркого времени, заблудившегося внутри.
Поговорить с неведомым на понятном языке.